رواية جديدة الصفحة الأخيرة | The Last Page (نفسية) (1 زائر)

[Satann Lonesome✶]

الصفحة الأخيرة | The Last Page​

النوع: رعب نفسي / إثارة
النبرة: قاتمة، خانقة، ومضطربة الذهن، مع هبوط بطيء نحو الجنون

الإعداد:
- شقة متداعية في مدينة تشتهر بفنانيها الذين يعانون من الضغوط
- مكتبة غامضة يعثر فيها البطل على السيناريو
- واقع البطل الذي يزداد غرابة وكابوسية

الشخصية الرئيسية:
دانييل ميرسر
العمر: 38 عامًا
المهنة: كان سيناريستًا ناجحًا نال استحسان النقاد، لكنه تحول الآن إلى شخص منسي يعيش في الظل.

القصة الخلفية:
كتب سيناريو واحدًا رائعًا في العشرينات من عمره، مما جعله نجمًا صاعدًا. لكن بعد خسارة مأساوية (وفاة خطيبته في ظروف غامضة)، وقع في الاكتئاب والتدمير الذاتي وشلل إبداعي.
لم يكتب سيناريو ناجحًا منذ أكثر من عقد.
يعاني من إدمان الكحول والأرق، ويطارده شعور بأنه وصل إلى ذروته مبكرًا.

الشخصية:
ذكي وسريع البديهة لكنه ساخر، يتمتع بخفة ظل ساخرة ومتحاملة على الذات.
يشعر بعدم الأمان بشكل عميق — ويظن دائمًا أنه محتال.
مهووس بالعودة إلى الأضواء لكنه مرتعب من الفشل مرة أخرى.

الدافع:
يريد أن يثبت لنفسه (ولصناعة السينما) أنه ما زال كاتبًا عظيمًا.
يشعر أنه إذا لم يكتب تحفة فنية الآن، فسوف يختفي إلى الأبد.

​

بنتنازل برضه عشان البداية حلوة
تم الختم
3\4\2025
S a n d r a

-

الفصل الأول : الأسم المنسي​

ذاب الجليد في كأس دانييل ميرسر، مخففاً الويسكي الرخيص الذي لم يعد يميز طعمه. لم يهتم. أفرغ الكأس وأشار للنادل طالباً أخرى. لم يعرف الرجل الضخم ذو الوجه المتعب من يكون دانييل، تماماً مثل الجميع.

على شاشة التلفاز المعلقة، ظهر وجه شاب متوهج بالنجاح. كاتب سيناريو في الثلاثين من عمره يتحدث عن فيلمه الأول "المبهر". كانت تلك نفس الكلمات التي قيلت عن دانييل ذات يوم، عندما كان هو نفسه الطفل المعجزة في هوليوود. الآن، حتى ذكرى اسمه قد تبخرت.

مرر يداً مرتعشة في شعره الأشعث. قبل عقد من الزمان، كتب عملاً غير حياته. تنافست الاستوديوهات عليه، ووصفته الصحف بأنه "صوت جيل". ثم جاء التدهور البطيء. سيناريوهاته التالية قوبلت بفتور، ثم بالإهمال، ثم بالنسيان التام. توقفت المكالمات، ألغيت المواعيد، ثم جاء موت أليسون ليكسر ما تبقى منه.

التقط الكأس مرة أخرى، محدقاً في السائل الكهرماني. *كيف وصلت إلى هنا؟*

"هل ستدفع ثمن هذا؟"

رفع دانييل عينيه ليجد النادل يتطلع إليه ببرود. أخرج ورقة نقدية مكرمشة وألقاها على الطاولة دون كلمة.

عندما التفت مجدداً إلى الشاشة، رأى الاسم يلمع بفخر: *إيثان فانس - موهبة هوليوود اللامعة!*

شعر وكأن سكيناً ينغرز في أحشائه. أفرغ الكأس دفعة واحدة، التقط معطفه البالي، واندفع إلى شوارع الليل الباردة.

---

كانت المدينة أكثر قسوة هذه الليلة. أمطار خفيفة تلطم الرصيف، وتحول انعكاسات النيون إلى لوحة سريالية. مشى دانييل بلا اتجاه، تنفساته تتكثف في الهواء الرطب. كان بحاجة للحركة، لأي شيء يبعده عن أفكاره التي تدور حول الفشل والنسيان.

لم ينتبه عندما وجد نفسه في زقاق مظلم لم يره من قبل. رائحة غريبة في الهواء - رائحة ورق قديم وعفن. ثم ظهرت له فجأة.

مكتبة.

باب خشبي متآكل، لافتة بالية تكاد تكون غير مقروءة: *مكتبة جايدون*. شيء ما في المكان جعله يتوقف. شعور غريب بأن هذا المكان... *لا ينبغي أن يكون هنا*.

لكن شيئاً آخر جذبه. دفع الباب ببطء.

---

رن جرس صغير عند دخوله. غمره هواء ثقيل مشبع برائحة الكتب العتيقة. كانت الإضاءة خافتة، تاركة الظلال تتلاعب بين رفوف عالية مكدسة بمجلدات يبدو أنها لم تمس منذ عقود.

وراء المنضدة وقف رجل أشبه بشبح. عيناه الصفراوتان تتبعان كل حركة له دون أن ترمش. لم يقدم تحية، لم ينبس بكلمة.

بدأ دانييل يتجول بين الرفوف، يداه ترتعشان وهو يمرر أصابعه على العناوين البالية. ثم، كما لو كان مقدراً، عثر عليها.

ليس كتاباً. مخطوطة سيناريو.

غلاف أسود باهت، وعليه كلمتان بالفضي البارد:

*سيناريو الجوع*.

أحس بوخز غريب في عموده الفقري. عندما فتح الصفحات، لاحظ شيئاً غريباً - الحبر بدا جديداً رغم قدم الورق. والأغرب أن الأسلوب... كان أشبه بصوته هو.

"هذا العمل خاص."

رفع دانييل عينيه فجأة. البائع كان يحدق به الآن بشبه ابتسامة.

"إنه يختار من يقرؤه،" همس الرجل بصوت أجش. "ومن يختارهم... لا يتركهم أبداً."

---

جف حلق دانييل. كان عليه أن يترك السيناريو ويغادر هذا المكان الغريب. لكن شيئاً ما جعله يقلب الصفحات بلهفة. كل مشهد، كل جملة، كانت كأنها تسرق أفكاره الأعمق.

ثم وصل إلى الصفحة الأخيرة. كانت فارغة إلا جملة واحدة:

*أنت تعرف كيف سينتهي هذا.*

لحظة من الدوار. عندما رفع عينيه مجدداً، كانت الجملة قد اختفت.

"هذا أصبح ملكك الآن،" قال البائع بابتسامة لا تصل إلى عينيه.

"لكن... لماذا؟"

"لأنه كان لك منذ البداية."

أحكم دانييل قبضته على المخطوطة وخرج مسرعاً. الهواء البارد صفعه في الوجه. عندما التفت، لم يجد سوى جداراً متسخاً.

المكتبة... قد اختفت.

---

وقف دانييل متجمداً على الرصيف الزلق تحت المطر، ممسكاً بالمخطوطة بقوة. أنفاسه كانت قصيرة متقطعة، تتكثف في الهواء البارد كأشباح تتبخر. المكتبة قد اختفت تماماً - لا باب، لا لافتة، مجرد حائط صلب حيث كان المدخل قبل لحظات.

مرر يده المرتعشة في شعره الرطب، وهو يتمتم بصوت خافت: "يا إلهي."

نظر إلى أسفل حيث "سيناريو الجوع" بين يديه. شعر بثقل غريب، كأن شيئاً بداخله يضغط للخارج. رغم القبضة الباردة التي انقبضت حول معدته، أدار ظهره للمكان الفارغ واتجه نحو شقته، والمخطوطة تحترق بجانبه مع كل خطوة، كجمرة لا تنطفئ.

 

[Satann Lonesome✶]

الفصل الثاني: الحبر والدم

---​

أغلق دانييل باب شقته خلفه بضجةٍ أصداؤها تبدو مفرطة في صمت الليل. كان ثقل الساعات المتأخرة لا يزال عالقاً به—المطر على معطفه، الإرهاق في عظامه—لكن أصابعه ظلت منقبضة حول "سيناريو الجوع"، ممسكةً به بقوةٍ أكبر مما ينبغي.

ألقى مفاتيحه على المنضدة، خلع معطفه الرطب، وتوجّه إلى مكتبه. كانت الشقة معتمة، لا ينيرها سوى الوهج المتقطع لضوء نيون خارج النافذة. جلس، يزفر ببطء بينما يضع السيناريو أمامه.

كان الغطاء ناعماً تحت أنامله، لكن شيئاً ما في ملمسه بدا... غير طبيعي. ليس جلداً، ولا ورقاً تماماً. مرّر إبهامه فوق الحروف الفضية البارزة:

*سيناريو الجوع*.

*"إنه يجد من يحتاجه."*
*"ولا يتركهم أبداً."*

زحفت كلمات البائع مرة أخرى إلى عقله، مُرسلةً برودةً شائكةً على طول عموده الفقري. كان عليه أن يتركه هناك. كان عليه أن يبتعد.

لكنه لم يفعل.

بدلاً من ذلك، فتحه.

كانت الصفحة الأولى حادة، المشهد الافتتاحي غريباً بوضوحه—حانةٌ خافتة الإضاءة، شخصان يتناقشان. كان الحوار مكثفاً، مشحوناً بالتوتر. بدا كشيءٍ كان سيكتبه هو بنفسه. في الواقع، الصوت، الأسلوب... كانا مألوفين بشكلٍ مُقلق.

احتبست أنفاسه بينما يقلب الصفحة.

تغير السيناريو.

لم تكن الكلمات تذوب تماماً، لكنها... تغيرت. كما لو كانت تتكيف، تُحاذي نفسها مع نظراته. كلما قرأ أكثر، كلما شعر أن القصة تتحرك، تلتف حول نفسها لتصبح شيئاً مختلفاً.

نبض قلبه يتسارع. أغمض عينيه بقوة، فركهما.

عندما نظر مرة أخرى، كان النص كما كان بالضبط.

أطلق زفيراً، هز رأسه. *تماسك يا ميرسر.*

دفع نفسه بعيداً عن المكتب، مروراً بيده على وجهه. كان يحتاج إلى النوم. سيتعامل مع هذا في الصباح، عندما لا يكون عقله غارقاً في الكحول والإرهاق.

أغلق السيناريو وعبر الغرفة إلى سريره، بالكاد يكلف نفسه عناء خلع حذائه قبل أن ينهار على الفراش. جسده يتألم، جفناه ثقيلان.

ساد الصمت الشقة.

ثم—

همسة.

هادئة. بالكاد على حافة السمع.

احتبست أنفاسه. استلقى بلا حراك، قلبه يخفق، يصغي بكل قوته. كان الهواء ثقيلاً، بلا حراك.

همسة أخرى. أقرب هذه المرة.

السيناريو.

كان الصوت قادماً من السيناريو.

تفتحت عينا دانييل على اتساعهما، نبضه يدوي في أذنيه. أدار رأسه نحو المكتب. كان السيناريو حيث تركه، لم يُمس.

لكن الصفحات كانت تتحرك.

تتقلب.

من تلقاء نفسها.

---

استيقظ دانييل على ثقل شيءٍ ما يضغط على صدره. ليس يداً، ليس حضوراً—شيء أعمق. إحساس. ضغط.

كان جسده متألماً، أطرافه ثقيلة بينما يتحرك، رأسه ينبض كأنه لم ينم أبداً. كانت الغرفة معتمة، ضوء الصباح يتسرب بخفة من خلال الستائر. أطلق زفيراً ومرر يده على وجهه.

حينها رأى ذلك.

الحبر.

بقع سوداء تلطخ أنامله، تنتشر على تجاعيد كفيه، خطوط داكنة تتسلل حتى ساعديه. تسارع نبضه. نهض بسرعة، انزلق الغطاء عن كتفيه. كان كرسي المكتب منحرفاً، أوراق متناثرة على الأرض.

وكان "سيناريو الجوع" مفتوحاً.

أدار دانييل ساقيه عن جانب السرير، قلبه يخفق بينما يتمايل نحو المكتب. كانت الصفحات قد تغيرت.

كانت هناك كلمات جديدة.

مشاهد جديدة.

خط يده، المائل الدقيق، يملأ المساحات الفارغة سابقاً. حوارٌ مشحون. أوصافٌ تتنفس. فصل جديد أُضيف—واحد لا يتذكر كتابته.

لكن الحبر كان لا يزال طازجاً.

التويت معدته. لمس الصفحات، يشعر بلزوجة الحبر الذي لم يجف تماماً.

هل فعل هذا؟ هل هو—

تحولت عيناه إلى حاسوبه المحمول، لا يزال مغلقاً. لا ملف رقمي. لا تواريخ. فقط هذا. فقط السيناريو.

شعر بضيق في حلقه. قلب خلال المشاهد الجديدة. كانت القصة قد تقدمت، لكن ليس بالطريقة التي كان سيتوقعها. تحركت الشخصيات بهدف لم يعطه إياها، تتحدث بإيقاعٍ يشبه تقريباً... الاستقلال.

ثم رأى السطر.

في أسفل الصفحة الأخيرة، مكتوباً بخطٍ متعرج غير متساوٍ:

*"لا يمكنك التوقف الآن."*

شهق دانييل، قشعريرة باردة تجري في عموده الفقري. شعر الحبر على أصابعه بثقلٍ أكبر، كأنه تسلل إلى جلده.

شيء ما كان يحدث.

شيء لا يستطيع تفسيره.

وفي أعماق عظامه، شعر به—

جوعٌ لمواصلة الكتابة.

---

بلع دانييل ريقه ضد الضيق في حلقه. كان ثقل السيناريو يضغط عليه، ثقيلاً بشيءٍ غير مرئي. الكلمات الجديدة—تلك التي لا يتذكر كتابتها—حدقت به، تنتظر.

ارتجفت أصابعه بينما يقلب صفحة أخرى. كان الورق غريباً، أنعم من قبل، لكنه حاد الحواف بشكلٍ مقلق. قلب بسرعة كبيرة.

لسعة.

تأوه، سحب يده بعيداً. خط رفيع أحمر ظهر على طرف إصبعه السبابة. كان الألم حاداً لكنه عابر، كافٍ فقط لإرسال قطرة دم صغيرة تظهر على السطح.

سقطت قطرة واحدة.

سقطت على الصفحة، تضرب البياض الناصع كالحبر.

احتبست أنفاس دانييل. لم تنتشر القطرة كما ينبغي. لم تتراكم، لم تلطخ. بدلاً من ذلك، غاصت—ممتصة في الورق كما لو أن السيناريو نفسه يشربها.

ثم تغيرت الكلمات.

ينزف الحبر، يتحرك، يعيد ترتيب نفسه. أمام عينيه مباشرةً.

ترنح دانييل للخلف، يصطدم بالمكتب. كان قلبه يدق في أذنيه بينما يشاهد الحروف تموج، تعيد تشكيل نفسها—حتى أصبحت الكلمات التي تحدق به لم تعد مجرد قصة.

كانت حياته.

ذكرياته.

ملتوية. مشوهة.

المشهد الأول—حانة. ليست أي حانة. الحانة. تلك التي كان فيها الليلة الماضية. هو، جالساً وحيداً، يغرق في الكحول. لكن شيئاً ما كان خاطئاً. التفاصيل كانت منحرفة قليلاً. وجه النادل كان غائراً، عيناه حفرتان سوداوان. الكحول في كأس دانييل لم يكن كهرمانياً—كان كثيفاً، داكناً، أحمر.

كانت أنفاس دانييل متقطعة بينما يقلب الصفحة.

مشهد آخر.

أليسون.

خطيبته. صورتها، مرسومة بكلمات لم يكتبها هو. لكنها لم تكن كما يتذكر. في السيناريو، لم تكن دافئة، لم تكن حية. كان جلدها رمادياً، شفتاها مفتوحتان في صرخة صامتة. يدان تمتدان نحوه، الأصابع متكدمة ومكسورة.

أغلق دانييل السيناريو بعنف.

شعر الغرفة بأنها صغيرة جداً، الهواء ثقيل جداً. كان نبضه يدق في جمجمته.

تغيرت الكلمات. عرفه السيناريو.

والأسوأ من ذلك—

أنه كان لا يزال جائعاً.

---

دفع دانييل "سيناريو الجوع" بعيداً عنه، أنفاسه سطحية، جلده بارد من العرق. كانت الصفحات هناك، ساكنة وصامتة، لكنه استطاع الشعور به—ثقل شيءٍ ما يراقب.

كان يحتاج إلى هواء. يحتاج إلى تصفية رأسه.

ابتعد عن المكتب، أمسك سترته واندفع خارج شقته، تاركاً السيناريو خلفه.

بحلول وصوله إلى المقهى عند الزاوية، كانت يداه قد توقفت عن الارتجاف. كان المكان شبه فارغ، بضعة وجوه متعبة تحتسي القهوة في صمت. طلب دانييل قهوة سوداء، عقله لا يزال متشابكاً في المستحيل. الكلمات التي تتغير. ذكرياته على الصفحة. الدم.

جلس، يمرر يده في شعره. ربما كان يفقد عقله. ربما الضغط، الشرب، سنوات الفشل—ربما وصلت إليه أخيراً.

ارتجفت أصابعه بينما يمد يده إلى هاتفه. الأخبار. كان يحتاج إلى شيءٍ طبيعي.

تصفح بلا تركيز حتى جذب عنوانٌ انتباهه.

**"عُثر على كاتب سيناريو محلي ميتاً في شقته"**

التويت معدته. نقر على المقال.

إيثان فانس، موهبة هوليوود الصاعدة، عُثر عليه ميتاً في منزله الليلة الماضية. تشتبه السلطات في حادث مأساوي، رغم أن التفاصيل لا تزال غير واضحة. فانس، المعروف بسيناريوهه الرائد، كان في بداية مسيرته...

توقف دانييل عن القراءة. تحولت أصابعه إلى جليد.

عرف ذلك الاسم. إيثان فانس.

كاتب السيناريو الشاب. ذلك الذي رآه على التلفاز الليلة الماضية. ذلك الذي كان يُنادى بأنه النجم القادم لهوليوود.

شعورٌ مريض يتحرك في أحشائه.

ببطء، مد يده إلى جيب سترته، حيث ألقى ببعض الصفحات المتكومة من "سيناريو الجوع" قبل مغادرته. كانت يداه ترتجفان بينما يفكها.

هناك كان. مشهد جديد لم يلاحظه من قبل. رجل، كاتب، وحيد في شقته. كانت التفاصيل غامضة في البداية، لكن بينما يمسح السطور، انتهى المشهد بموت الكاتب.

حادث، كما كتب. جثته التي عُثر عليها متأخراً.

دوى نبض دانييل في أذنيه.

كان السيناريو قد كتب هذا. قبل أن يحدث.

أسقط الصفحات كأنها تحرق جلده. كانت أنفاسه سريعة، متقطعة.

لم تعد هذه مجرد قصة بعد الآن.

كانت شيئاً آخر.

شيئاً حقيقياً.

ولم تنتهِ بعد.

---

ارتجفت يدا دانييل بينما يكور الصفحات، أنفاسه متقطعة. اختفى المقهى حوله في الخلفية—أصوات مكتومة، قرقعة فناجين، همهمة حركة بعيدة. لا شيء منها مهم.

كان السيناريو قد كتب موت إيثان فانس قبل حدوثه.

كان هذا مستحيلاً.

لا بد أنه صدفة. صدفة قاسية، مريضة.

لكن دانييل لم يستطع التخلص من الشعور الذي يزحف تحت جلده، همسة في مؤخرة عقله، معرفة لا يريد الاعتراف بها.

كان يحتاج إلى التخلص منه.

عائداً إلى شقته، كان "سيناريو الجوع" حيث تركه، ينتظر. شعر الهواء حوله بالخطأ، أثقل بطريقة ما، كأن ثقل حضور غير مرئي يضغط على الغرفة.

لم يتردد دانييل. أمسك المخطوطة، قبضته بيضاء من شدة القبض، واندفع إلى المطبخ.

أشعل الموقد.

اشتعلت النار، تلقي ضوءاً برتقالياً متمايلاً على المنضدة. دون تفكير، دفع السيناريو نحوها، حواف الصفحات تتجعد نحو الحرارة.

لكنها لم تشتعل.

أمسكها هناك، أقرب—قريباً جداً لدرجة أن الحرارة أحرقت أنامله. لم تُظلم الصفحات حتى. لا دخان، لا احتراق. رفض السيناريو الاحتراق.

كانت أنفاس دانييل حادة وغير منتظمة. تخلّص عقله من خيار آخر. المغسلة. الماء. فتح الصنبور على أقصى درجة ودفع السيناريو تحته.

بقيت الصفحات جافة.

لا قطرة ماء علقت بالورق. انزلقت كما لو كانت تتنافر. السيناريو—المستحيل، غير الطبيعي—لا يمكن تدميره.

دق قلبه. ضاق حلقه.

ثم، من خلفه—

همسة.

هادئة في البداية، بالكاد موجودة، ترتفع بما يكفي لتزحف إلى أذنيه. صوت لا يستطيع تمييزه تماماً. صوتٌ أرسل جليداً في عروقه.

استدار دانييل.

لا أحد.

فقط الوهج الخافت لشقته، الفراغ يضغط.

ببطء، عاد إلى "سيناريو الجوع".

ظهرت رسالة جديدة.

الصفحة الأخيرة—الفارغة قبل ساعات—تحمل الآن سطراً واحداً بحبر أسود مثالي:

*"أنت تعرف كيف سينتهي هذا."*

احتبست أنفاس دانييل. تشوشت رؤيته عند الحواف، أفكاره تتفتت.

كان عليه أن يبتعد. كان عليه أن يتركه.

لكنه لم يفعل.

ارتجفت أصابعه، تقلب الصفحات إلى البداية.

ثم، رغم الخوف الذي يتسلق عموده الفقري—

استمر في القراءة.

واستمر في الكتابة.